En los chistes el primero
De día o de noche
Ubicabas el momento
A toda hora y sin cansancio
Respetuoso y con medida
Despachabas la ocurrencia
Orondo y con presencia

Siempre dispuesto a la comida
Propuesta por la reunión
Insistida para resolver, con voluntad y tesón, acciones de bien comunitario
Nos dejaste acongojados, a días de cumplir 40
Orgullosos de la amistad que nos brindaste
Siempre, hoy, y cada 30 de noviembre, te recordaremos quienes juntos integramos
Asociación Los Amigos

Ceferino Jorge

Yo no sirvo Señor para ofenderte.
Jamás podría mancillar tu credo;
solo sé señalarte con el dedo
dando a la vda ejemplo con tu muerte.

Hay piedad en mis ojos, solo al verte,
y en íntima ansedad, yo te remedo
cuando frente a tu rostro siempre quedo
en la humilde actitud de comprenderte.

Por transitar tu senda, en mi destino,
yo lastimé el andar de mi camino
que fue un calvario y que lo sigue siendo.

Sufro, Señor, me sangran tus esninas,
¡y me duele el dolor con que te inclinas
sobre la cruz en la que estoy viviendo!.

Carlos Argentino Lobos

Un pintor llega del cielo
a contarme sus secretos
Guía mi mano en la tela,
y lleva mis sentimientos.
Ese pintor me conduce
por caminos muy diversos,
desde un claro amanecer
hasta un día de tormenta.
Desde un lugar montañoso
hasta ese árbol añoso
que me inspira compasión.
Y le pongo el corazón
en cada trazo y color.
Ese pintor me conduce
también por días soleados,
por lugares olvidados
por paisajes que no he visto.
Me susurra y no resisto
la tentación de soñar…
Gracias, duende que desciendes
a la mano del pintor!.
Y me otorgas tanta calma
puedo expresarme pintando…
¡con los colores del alma!.

Gilda Grimaldi

La vida que alguna vez deja de serlo
se detuvo para ellos sin remedio
el dolor nos invadió con cruel asedio
y no hallamos los porqué para entenderlo.

Uno hizo del teatro su existencia,
el otro dejó un legado de virtudes
y los dos mostraron en sus actitudes
lo que vale obrar de acuerdo a la conciencia.

Homero, el escritor de simples cosas,
pintó su aldea con pincel sensible
son sus obras la cosecha recogida.

Herberto, el pensador, de historias y glosas
sembró la estirpe de su ser querible
y fue esa su lección más distinguida.

C.A.J.

Yo soy el abogado.
El que todas las mañanas va recorriendo Juzgados,
y anda a los apurones por ese escrito con cargo.
El que soporta la espera, el que se banca los paros,
y debe poner la cara justificando el atraso.
El que abre el escritorio y sale a ganarse el mango,
porque se vienen las cuentas y todo sigue ¨a despacho.
El que no tiene licencias, ni salarios, ni aguinaldo,
y debe pelearla duro porque se cobra salteado.
Yo soy el abogado.
Muchas veces de pleitero, injustamente acusado.
Al que todos lo consultan cuando se ven apurados,
en la calle, en el cine, y en la cola del mercado,
y al que nadie le pregunta ¿doctor, se le debe algo?.
Yo soy el abogado.
El que tantas veces pone su paciencia de artesano
para llegar al final con deudor insolventado.
El de cedulas y oficios, a pulmón diligenciados.
El que debe tolerar el sistema colapsado,
las nuevas disposiciones de Rentas y de Catastro,
los timbrados del Registro y el humor del funcionario.
Yo soy el Abogado.
El que hace de estratega, de confesor, y de malo,
de mediador y de amigo, de psicólogo y de hermano.
El que sale a cara o cruz, con niebla o lluvia viajando,
porque justo le fijaron una audiencia bien temprano.
El que se muerde los labios porque el testigo ha faltado,
El que sufre taquicardia mientras va leyendo el fallo.
Del mostrador, para acá. Del pasillo, quede claro.
El que recorre Juzgados, durante meses y años.
A mucha honra señor, yo soy, el abogado.

Autor: Alberto Vero de su libro “ Poemas a Despacho”

Siembra una semilla, que algo nacerá.

Libera un pensamiento, que alguien lo recogerá.

Pronuncia, aunque sea una palabra, que alguien te escuchará.

Haz una buena acción, que a alguien beneficiará.

Pide para todos, que alguien lo necesitará.

Bendice la vida, que alguien la disfrutará.

Ama a tu prójimo, que alguien te amará.

Comenta tus ideas, que alguien las realizará.

Comunica lo que aprendes, que a alguien le interesará.

Trata que tu vida sea un espejo, que alguien en él se mirará.

Daniel Telesco.

Sigue tan fresca la tinta
que tu pluma, tan certera,
manchó con vena primera
de manera tan distinta.
Por eso mi letra pinta
en intento evocador,
pa vivenciar el calor
y olvidarse los pesares…
¡Ah!… Gaucho Anastasio Juárez
hoy te saluda un cantor.
Cantor que ha sido tu ahijado
y vivirá agradecido
por sólo haberte elegido,
porque me has acompañado.
Y, si me has visto golpeado
por el azote nocturno
supiste esperar el turno,
y en tu palabra aplomada,
se hizo la noche estrellada,
brillante, cual cielo diurno.
Es de mi recordación
tu prestancia marrullera.
También tu raza tanguera,
tu valía y tu ilusión.
Por Cristo, la devoción,
hizo abrigo a tu decencia,
que dejaste como herencia
pa que guarde el que la encuentre,
lo que tráibas desde el vientre
y forjaste en tu experiencia
En mi letra, el homenaje,
te distingue, che padrino.
Gaucho, patriota argentino,
que al doctor y al malevaje,
le brindaste tu coraje.
Yo he sido siempre testigo.
Nunca negaste el abrigo
a ningún descobijado
Hoy, te escribe tu ahijado…
como un hijo… como amigo.

Mariano Canegallo

A la memoria de mi padrino, Guillermo Pili Taboada, “Anastasio Juárez”

LOBOS,  SEPTIEMBRE DE 1896
 
ESPERADO TREN:
RECUERDO NUESTRO PRIMER ENCUENTRO.
CON BOCANADAS DE OSCURO GRIS EN EL CIELO
Y UN TEMBLOR ENLOQUECIDO  EN TUS RIELES,
ANUNCIÁNDOTE A CUATRO VIENTOS CON INSOLENTE SONIDO,
ASÍ LLEGASTE.
-YO TE ESPERABA-
ME ENTREGASTE TU EQUIPAJE:
TRABAJO, DIGNIDAD, ESPERANZA, PROGRESO
Y ME SENTÍ FELIZ, ELEGIDA, MIMADA.
HOY VEO CRECER EN MIS SALAS, LA ILUSIÓN, LA ALEGRÍA
LA IMPACIENTE ANSIEDAD TAN RUIDOSA Y ALOCADA,
¡Y AL AMOR!
¡HAY EL AMOR SUSPIRANDO EN LOS ANDENES QUE RECORREN MI CINTURA!
QUERIDO TREN…  ¡SI YO HABLARA!

TU ESTACION

QUERIDA ESTACIÓN DE TRENES:
¡QUIÉN PUDIERA!
 -HABLAR CON LOS FANTASMAS QUE HABITAN TUS RINCONES,
 -SOPRENDER A LOS DUENDES QUE JUEGAN EN EL TREN,
 -DESCUBRIR LOS MISTERIOS QUE GUARDAN TUS HISTORIAS,
 -COLGARSE DEL ESTRIBO DEL ÚLTIMO VAGÓN.
 ¡QUIÉN PUDIERA!
 VIEJA ESTACIÓN DE MI PUEBLO
 SER CUSTODIO DE TUS SUEÑOS, SER VOCERO DE TU VOZ…
 

UN PASAJERO.

Stella Maris Demergasso

Agua congelada, sedienta, que inunda y evapora o se diluye

por sus venas.

Aire sutil, aguerrido y fuerte. Amo de  interminable  tempestades

de indomable instinto huracanado.

Sol tibio    que quema y agrieta la piel

cuando es caricia.

Tierra penetrada que abierta en surcos gime hambrienta

por fértiles semillas.

Y se instalan,

cada uno en los extremos de dos lanzas que en cruz se eleva,

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¡Patria mía!

¡Dios te salve!

Eres criolla que doma los tiempos,

sobre potros de crines al viento.

Que galopan más libres que el ave…

¡Patria Mía!

¡Dios te Salve!

En los brazos del ser que más quiero;

hoy levanto mi nido de hornero.

Y a la sombra inmortal de tu ombú…

Mientras grita mi pecho altanero

Por mi Pueblo Argentino…

Salud!.

Homenaje al Bicentenario, de Paola Mársico

Donde el mar se hace frío y el viento

se hace espuma en el agua salada,

donde el ave que vuela sin tiempo

bate airosa en el aire sus alas.

Donde el cielo se cubre de nubes

y las nubes en agua descienden,

donde ríos de piedra se funden

en parajes oscuros y agrestes.

Donde cerros de cumbres nevadas

se confunden con la húmeda bruma,

donde crecen gramíneas y matas,

donde el sol casi siempre se oculta…

Solitaria de muchos silencios,

alejada de costas fraternas,

su mensaje se llevan los vientos

que repiten estériles quejas.

No es el mismo de antaño ese viento,

el que hoy bate sus tierras heladas.

Es mas triste, mas frío y violento,

y embravece las olas saladas.

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